Cansaço. Até de tentar sentir. Ou de simular não sentir. Ou ambas. Ou nenhuma.
De cores que não são cores.
Histórias que não são histórias.
De trocas que não mexem com o que quer que seja. E que mudam tudo de sítio outra vez.
E dias, que ainda que sendo dias, não me vingam do frio.
Que ainda que sendo uma lufada de alma, não me traz o que deixei por aí e do qual nunca mais soube nada.
Nem cheiro.
Nem calma.
Nem coisa nenhuma.
E tudo ao mesmo tempo.
Cansaço, só ele mesmo, assim,
Cansaço.
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