Eles, comigo.

Eram tantos pelos quais lutavam em desaforo. Tantos quantos os que se encostavam, ao fim da tarde, à grande falésia, a fumar coisas de alto valor de descompensação por parte do mundo. Coisas caras, de acesso odeante, que os traziam à companhia uns dos outros, na solidão enfatuada pela desafectação da vida.
Lutavam em desaforo por tantos. Contavam-se pelos dedos, a cada dia que passava, o que procuravam de cada um, filosofando sobre o amor.
Era o fumo ou o peso. A intoxicação da facilidade. A leveza frágil, que se vendia a tantas oportunidades vazias.
Eles eram demais. Literalmente demais.
Demais no que faziam. No que não queriam. No que ouviam. Para onde iam.
Eram demais.
Eram demasiados para serem bons.

Outra vez

De frente para o sol, todos seremos mais claros.
Uma contra-luz da alma, e um alvejar da tez e dos sinais.
A noite almeja a nossa carne, delineando-a de saborosos enganos, e traz-nos de novo pela manhã.
E aqui estamos nós.
Quem é quem, para dizer que não dormi esta noite.
Que não somos a cara feia que vêem. As rugas, o amarelo e as olheiras.
E quem as trouxe.
Todos falam da solidão com piáculo, e que sabem eles dela na companhia...
Todos renascem da sentença, quando as horas contam o final.
E todos nós. E todos qualquer coisa.
E em todos os tempos, há poemas da noite e de alvorada.
A trivialidade não é melhor por ser poetizada. Mas por ser.

Sequer

Julgava-te numa emboscada entre a lucidez e a deliberação.

Julgava-te a dar-me a opção de auxílio. Deitado na teia do amuo, e de cabeça encostada ao quadro do deserto que ilustras, desde que te fizeste gente que reconhece a vontade como uma falta constante.

Tanto que acabei por cometer o único erro de entre os tantos inúteis que poderia cometer;

Julgar-te, enquanto me pensavas à medida dos teus horizontes do ócio.

Reduzi o meu critério à gentileza larga do teu imaginário ocasional.

E pós leitura, fica o prelúdio nas costas das paredes das casas dos outros.

Outros quaisquer que me traem, sem que eu os saiba.

O julgamento é e será sempre uma coisa séria. O vínculo, que esquecido, deixa sempre um rasto de sangue onde ninguém pode determinar.

Sem querer, julgo então lúcida a tua indolência.

E estou eu em apuros, baixa.

A pena perpétua é exclusivamente minha.

À minha própria extinção..., num espaço nulo, forjado dentro de mim.

Lá dentro, lamento-te. Lá dentro é lamento.

Pareces-me ardente, e lá não há fogo.

Pareces-me alto, e lá não há vertigens.
Pareces-me, e nem existes.

Imposição negra, no centro assimétrico.

Ou não fosse o meu egoísmo tão pouco audacioso, sem termo desonrado de comparação.

Sou aquela que chora pelo juiz, e não pelo acusado.

Porque choro não é pranto.

Choro não é pranto.