Sequer

Julgava-te numa emboscada entre a lucidez e a deliberação.

Julgava-te a dar-me a opção de auxílio. Deitado na teia do amuo, e de cabeça encostada ao quadro do deserto que ilustras, desde que te fizeste gente que reconhece a vontade como uma falta constante.

Tanto que acabei por cometer o único erro de entre os tantos inúteis que poderia cometer;

Julgar-te, enquanto me pensavas à medida dos teus horizontes do ócio.

Reduzi o meu critério à gentileza larga do teu imaginário ocasional.

E pós leitura, fica o prelúdio nas costas das paredes das casas dos outros.

Outros quaisquer que me traem, sem que eu os saiba.

O julgamento é e será sempre uma coisa séria. O vínculo, que esquecido, deixa sempre um rasto de sangue onde ninguém pode determinar.

Sem querer, julgo então lúcida a tua indolência.

E estou eu em apuros, baixa.

A pena perpétua é exclusivamente minha.

À minha própria extinção..., num espaço nulo, forjado dentro de mim.

Lá dentro, lamento-te. Lá dentro é lamento.

Pareces-me ardente, e lá não há fogo.

Pareces-me alto, e lá não há vertigens.
Pareces-me, e nem existes.

Imposição negra, no centro assimétrico.

Ou não fosse o meu egoísmo tão pouco audacioso, sem termo desonrado de comparação.

Sou aquela que chora pelo juiz, e não pelo acusado.

Porque choro não é pranto.

Choro não é pranto.