Entediada entre agora e as 6 da manhã...

Raio do banco que é desconfortável! Vejo a mesa toda daqui, ouço cada burburinho, cada respirar, processo os vectores dos olhares a cruzarem-se paralelos ao chão, à mesa, ao tecto... Vejo-vos a todos daqui! E desapareço.
Estremeço, com o frio que vem de lá de fora. Fiquei de costas para a porta aberta, e o frio convida-me para fugir outra vez. Mas tarde demais, já ceguei. Paralisei. E não vou negar o tinir cínico e metálico no meu estômago.
Estou pálida. Estou entre planos.
Estremeço, mudo de posição, e espreito pelo menor ângulo que encontrei.
Tens a distinta lata de este te pertencer a ti!
Pisco os olhos e carrego o sobreolho.
Ainda ousas ali continuar e permitir-me ver que tudo em ti batia certo!
Estou cansada de te ver. E de os ver. E de ver!
De saber o sabor da merda sem a calcar e comer!
Levanto-me num salto escondido por detrás de um bocejo, e vou embora.
Estou cansada. E não quero voltar atrás...
Estou cansada. E não posso andar o que já sei sem conhecer...
Estou cansada demais...
E de menos para to dizer!

Boa Noite e Boa Sorte! Não salto em bando tais redes de arame farpado pelo horizonte que me lambe o prazer.

Pequena Estória

Quando num desses princípios de tarde galgava o caminho do infértil nada espontâneo, que me tem vindo a acompanhar, encontrei um homem com ar queimado pelas viagens em assento de 3ª classe, sentado no chão de pedra de debaixo de umas das arcadas que contornam a praça da cidade, decidi parar e olhar. O velho homem de feições orientais, dispunha de um sujo saco de plástico com vários punhados do que pareciam ser folhas de palmeira ou derivados, tesoura, agrafador, fitas de papel brilhante colorido, uma caixa de pequenos paus de madeira compridos e finos, outra mais pequena de pequenas missangas vermelhas e esféricas, e, um pedaço de esferovite húmido na sua frente, para exposição do que viriam a ser “retalhos” de arte.

Quando nos “acomodamos” ao facto de que já vimos uma série alargada de coisas e coisinhas de artesanato turístico, despertamos com estes pequenos nadas de perícia manual e criatividade.

Em poucos minutos, perante o olhar curioso de quem passava, o simpático senhor ondulava despretensiosamente as mãos, construindo com as fitas de folhas, louva deus, cobras e borboletas com pormenores diferentes, fiel às várias sub-espécies.

Comprei-lhe um pequeno louva deus já em exposição e perguntei semi por palavras, semi gestualmente, se poderia tirar algumas fotos ao seu trabalho. Acenou afirmativamente com a cabeça, e começou de imediato a construir o que viria a ser uma borboleta colorida. Após tirar algumas fotos, agradeci, peguei nas minhas coisas e levantei-me. Esticou-me o braço com a borboleta acabada de fazer. AH, é para mim? – Perguntei eu confusa – Sim, sim! – Fez ele um esforço por proferir. Agradeci com um sorriso, e já quando estava a virar costas, o homem disse: Manté isso in água, cómo vida! Ádeu!

Nada será mais especial que as pequenas ambições. Com aquilo que a Terra lhe deu, ele fez a sua pequena arte. Com o pouco que possui, constatou a maior missão do Ser Humano.

“O artesanato não quer durar milénios, nem está possuído da pressa de morrer prontamente. Transcorre com os dias, flui connosco, gasta-se pouco a pouco, não busca a morte ou tão pouco a nega, apenas aceita esse destino. Entre o tempo sem tempo do museu, e o tempo acelerado da tecnologia, o artesanato tem o ritmo do tempo humano. É um objecto útil que também é belo; um objecto que dura, mas que um dia, porém se acaba e resigna-se a isto; um objecto que não é único como uma obra de arte e pode ser substituído por outro objecto parecido, mas não idêntico. O artesanato ensina-nos a morrer, e fazendo isto, ensina-nos a viver.”

PAZ, Octavio. "O Uso e a Contemplação". São Paulo: Editora Cultura e Acção, Revista Raiz n. 3, p. 82-89, 2006.

Naquele dia, respirei melhor!

Papel de Parede

Criei, com tudo o que me esvaziou recantos e encheu os cabelos oriundos das ilhas além mar, um enorme e interminável papel de parede. Consoante a luz, misturam-se as suas cores na minha íris exausta.
Hoje é rosa velho. Velho o tom, velho o papel, infinito, queimado, nauseante, gasto.
Forrei o labirinto de Fauno desta minha guerra. Muralhas ergueram-se, cheias de fissuras sedentas do meu oxigénio sufocado. Os tambores da minha mente rufavam baixinho e implacavelmente. Ponderei o meu grito mudo.
Levei as mãos à boca.
A saída seria mais à frente. Um à frente indefinido e sem data prevista, relativizada pela escassez da hipótese.
Ouvi os meus passos ressoarem num chão feito de pó.
Já não sentia mais nada. O som abafou. O sofrimento sofria por não se sentir no meu peito.
Com as mãos frias senti o papel feito de tesouros e ferrugem.
O seu desnecessário, criou a minha angústia.
Fizeram-se um. E eu forrei-os, agora um só, de coisas. Coisas minhas...Coisas de toda a gente. Coisas de lá de fora..., e de algumas, apenas algumas de tantas coisas, que entraram aqui... Aqui mesmo. Em mim.

Piquenique - Pinipique

Quem ficou com quem?!
Desculpa-me se prefiro ficar aqui a troçar de ti, desculpa-me, vá lá! Afinal, tu sabes que o faço. Tu sabes que centro este jardinzinho tão e tão pouco meu. Anda, vem lanchar comigo! Trouxe compotas de mil sabores silvestres, leite da casa dela, e aquela toalha que fazemos o favor de aconchegar. Ah, e também trouxe as duas colheres de prata já a contar contigo secretamente.
Shiu! Não reclames! Encosta-te a esta árvore aqui comigo. Faz com que ela goste de nós enquanto comemos este pão feito pela madrugada.
Vá lá, troça agora tu de mim!! Relembra-me de que te afasto e que agora, mesmo agora antes de sair de casa, esqueci-me propositadamente de trazer duas chávenas, uma para mim e outra para ti! Oh vá lá, faz da falta de motivo uma festa! Faz deste olhar, e bocas de sorrisos tímidos, sujos de migalhas, o nosso pequeno presente de laço de veludo! Faz sentido não faz?
Pára! Sabes que tenho cócegas nos pés, no pescoço, e em todo o lado! Tu sabes! Na simplicidade deste gesto percebeste que troquei outra vez a cor das meias, que trouxe o lenço de renda para tapar do mundo, a nossa cesta de sabores e temperaturas...
Desculpa, peço por hábito, não sei o que fizemos, se fazemos, o que fazemos. E por não me interessar sequer, peço desculpa.
Vais embora... Vou troçar da maneira como me beijaste desajeitadamente a bochecha acalorada! Vou troçar do teu andar...! Sim, o teu!!
Se estou contigo, é porque não sei falar de amor. É alto demais para nós. E ambos sabemo-lo.
Bebemos do mesmo termo.
Quem ficou com quem?!
Não quero que jantes logo comigo. Fiquemos apenas e infinitamente aqui, encostados a esta árvore que nos ouviu, a olhar para cima.

Imagem em Deviantart

Entroncamento bifurcado

Passei hoje de novo pelo corredor. Continuava escuro... Olhei rapidamente os primeiros candelabros daquele túnel negro sem fim, que nada mais iluminam que a si próprios. E, voltei a virar a cara no espaço de um micro-segundo. Apressei o passo. Voltei a olhar o chão. Sei-o de cor. Cada fissura, canto, nódoa antiga, pintura, desgaste...
Toda a gente ao longo dos anos percorreu o menor caminho. Vou pisar o menos pisado, sentir-lhe a cor..., sentir a maior curva..., perder mais três, quatro passos de tempo.
Dei por mim de novo cabisbaixa, a ver o mais alto de mim. O escuro iluminado do novo lugar de sempre.
Eu não queria. Não queria mesmo.
Não sei bem se alguma vez lhe cheguei perto do fundo, rente às teias dos candelabros, sentindo-lhe os limites das paredes..., mas sei-lhe o final.
Com verdade, minto; Não queria.

E avancei por aquela longa e larga estrada que todos olhavam.
______


A mais, ou a menos...

Imagem em Deviantart

Fogo de fósforo

Prometi-me a mim mesma firmeza..., cumpro!
Tudo é tão diferente quanto igual, eu prometi-me que desta vez iria. Fosse eu de que avesso fosse. Fosse a menor parte de mim. A paralela ao grande espelho do mundo. Uma das todas.
Efémera entertainer. Curta distância. Frente, agreste. Até pareço lançada, institucionalizada com o passa-port pendurado, seguro entre o dedo indicador e o polegar da mão direita em jeito de 'tou-me nas tintas!.
Mas quando me olhas, mesmo que por detrás do plástico da restante gente..., tiras-me o tapete de debaixo dos pés. E volto ridiculamente a ser a menina contida e idiota de treze anos que, não segura, sonha, foge, e não te olha nos olhos. Não sei..., mas sei que hoje a noite voltou a ser longa demais. Demais para os demais.

Ao estilo de Hank Moody (Californication) :


Fuck

Origami

Dobrando e desdobrando. Criando formas. Livres de mim. Seguras nas minhas mãos.