Sequer

Julgava-te numa emboscada entre a lucidez e a deliberação.

Julgava-te a dar-me a opção de auxílio. Deitado na teia do amuo, e de cabeça encostada ao quadro do deserto que ilustras, desde que te fizeste gente que reconhece a vontade como uma falta constante.

Tanto que acabei por cometer o único erro de entre os tantos inúteis que poderia cometer;

Julgar-te, enquanto me pensavas à medida dos teus horizontes do ócio.

Reduzi o meu critério à gentileza larga do teu imaginário ocasional.

E pós leitura, fica o prelúdio nas costas das paredes das casas dos outros.

Outros quaisquer que me traem, sem que eu os saiba.

O julgamento é e será sempre uma coisa séria. O vínculo, que esquecido, deixa sempre um rasto de sangue onde ninguém pode determinar.

Sem querer, julgo então lúcida a tua indolência.

E estou eu em apuros, baixa.

A pena perpétua é exclusivamente minha.

À minha própria extinção..., num espaço nulo, forjado dentro de mim.

Lá dentro, lamento-te. Lá dentro é lamento.

Pareces-me ardente, e lá não há fogo.

Pareces-me alto, e lá não há vertigens.
Pareces-me, e nem existes.

Imposição negra, no centro assimétrico.

Ou não fosse o meu egoísmo tão pouco audacioso, sem termo desonrado de comparação.

Sou aquela que chora pelo juiz, e não pelo acusado.

Porque choro não é pranto.

Choro não é pranto.

Respeito

Criatura. Mulher. Parva. Que te fui ao cu com manteiga. 
Grita, agora. Chora, mulher!
Há lá melhor sabor que este de chegares a mim, enquanto eu te vergo com compaixão própria?
Chegas-me à pena. À minha. Que pode ser tua também, se quiseres.
E que mais que isto?
Não tens culpa. Eu também não.
Culpa é o nosso volume. Um só. Nos lençóis encardidos desta cama que nos adoptou.
Prova-o. Mete-o na boca.
Achas por bem culparmos os outros que nos esvaziaram a alma?
Eles podiam ser mais perfeitos do que nós
E qual travo amargo este da ânsia pelo melhor exemplar...
Mas temos mais em comum nós os dois,
Eu contigo, tu comigo
Que com tudo aquilo que quisemos noutra altura, amar.
Acredita de novo. Pelo menos tu, que prometo admirar apaixonadamente...
Larga e volta. Que tudo começa outra vez..
De novo, nos afrontamos
Nos enchemos o estômago de verdade tóxica
E que culpa temos nós...?
Foi isso que pedimos este tempo todo de pesar
Pena, que não um ao outro.
Pena...
Incapazes somos todos. 
Mas a virtude legítima da vingança, é dos piores.
Dos melhores que achamos antes, e que não nos largaram a sina.
Que exemplar é esse o teu, então, mulher?
Não digas.
Não quero saber.
Egoísmo o meu, não te querer de frente para mim.
Tenho vergonha, sabes?
Vergonha.
Não por ansiar uma vida sã...
E sim, por não saber o porquê de todos a procurarem.
Porque se fala de medo, quando há só cobardia?
Medo torna quase heróica a frustração dos não abençoados pelas suas próprias taras.
Mulher...
Que te fui por trás, lúbrica...
Sorri, por favor.
Prometo, que se o fizeres, eu faço-te cócegas.
E ficaremos aqui, quiçá.
Percebe que, no fundo, eles é que nunca souberam que é o lixo que honra a humanidade.
Oh, mulher...
Somos finalmente nós.
E é tudo.

Oxalá

Oxalá te visse tão bonito, quanto és.

A vontade de ir para além de mim a transbordar da vasilha.

Quando te encontro refundido, para que te veja melhor

Ou por mais tempo

Tempo que perco, quando lamento a angústia de não dar

O que em mim é vontade de dor

Tenho em quase tudo, a melancolia

Porque nela se guarda o vazio que trago do que não me foi admitido

E que, contudo, persiste

Como o dia e a noite, para o mundo

O lamento de te deixar permanecer longe de mim

Como a maior alegria do meu ego traiçoieiro

Não sei se me mata, se me afinca à ideia de morte

E a vida não passa comigo.

Oxalá

me soubesses tão bonita, quanto sou
Permanecesses quando a minha fealdade procura o pior

Quando me encontras singela do meu desejo de ti

Medo do teu fundo, que arrogante tento

Que com medo, sorrio

Mais tempo que te fujo, e permaneço

A dar tudo o que sequer posso

A não ter

Por não me veres a mais que na margem do rio

Aquando a sede

Aquando a fome

Aquando a fome da ausência
Não da assimilada

Mas da que nem a morte nos separa

Oxalá não soubesse.

Buena-dicha

Discernimento. É o que te faz descer lenta e compassadamente nessa escadaria de ferro, que conta os centímetros, como um banqueiro conta a fortuna.

Estamos os dois na balança da má sorte, quando te fizeste assim, alta, de vestido escorrido pérola, de decote medido ao mais ignóbil detalhe de prudência, e aberto até ao sinal libidinoso da minha mácula.

Perfeitos como nós assim. Tu lá do alto que desces. Eu aqui, numa espera conjecturada, por alguém que não eras tu assim.

Por nós passaram as ordens cinematográficas das grandiosas paisagens. Das pedras brancas, e dos sonhos latentes em romantismo pérfido e infalível. Por nós a lente da indústria da estética. Calculada na ostentação, que espera sempre a loucura e a vénia das multidões ritmadas, aos teus passos selectos na escadaria de metal, mais inquebrável que tu e eu, ali.

Na grande tela, somos sombras. E a sombra brilha, quando a ela é dirigido o aperto da imposição.

Na grande tela, ainda, ficou o ferro, face ao teu vestido ameno e serpenteante sobre o teu corpo, precocemente delineado, em ângulos arredondados do teu esqueleto mais ou menos simétrico.

Continuei à espera que as escadas me engolissem, me desfizessem a pouca elegância da minha espera flácida.

Eu sorria, nas tuas costas. Nas minhas, que afinal, eram as únicas que te sabiam tomar o gosto de cá de baixo.

Ouvir-te o aproximar dos tacões no cinzento bruto e oco, fez-me digno da tua vontade. Passo a passo. Baque a baque.

Roçamos ali os dois a meia medida dos gracejos, por entre gestos que nos venderam. Facilidades da beleza.

E quando te senti no chão que eu pisava, contei cada moeda do meu nobre mas fundo bolso. Eram tantas, minha bela, eram tantas...

E eu ali, no teu chão, de costas para ti, a sorrir do nosso acordo.

Eramos tamanhos, bela, eramos semelhantes. À má sombra da vida que nos trouxe até ali.

Aqui, com o carácter a ferver-nos no sangue, e o discernimento a decair-te aos pés por de baixo do longo vestido. O acaso viu-se pobre.

E eu imundo, tanto para o teu peito, como para a minha cintura. De mãos nos bolsos.

A ser a mais do que tu aos teus pés, e tão mole para as minhas próprias costas.

Discernimento delas. Que te recusaram o teu sorriso, sem o meu.

Dado o golpe da boa sorte, a grande tela caiu.

E de nessa, passaste a descer dessa escadaria todos os dias da minha alma.

Quando a há.

Ponto.

Acredito nos fedores e nos excrementos. Nos resíduos orgânicos. Tanto nos espirros como nos arrotos. Piamente.
Na porcaria, enfim. Porque a sua presença, prevê obrigatoriamente algo ou alguém. E em continuação desse, é parte integrante.
Não se trata, então, de obsessão pelo escárnio. Mas de escárnio pela obsessão.
O mediano e o melhor, são o que menos usamos com virtude. Uma busca enganosa da beleza, que oculta e desdenha a razão dos seus contornos.

Lixo, porcaria, merda..., se arreliam, são só palavras.

Clara

Quando de um punhado de convicções surge a deusa suprema
Esta delineia o divino aperto.

Falo-centros, costas quadradas

Estão sufocados pela sua própria indignidade

Dói

a fé que todos desenham com um círculo

É no centro onde ela se serpenteia

Dói

Esbelta, iluminada, lasciva

Olha-os profunda e intermitentemente,

como quem acaricia com as pontas dos dedos delicados e brancos, a sua pele

Que agora suada deseja

Cobiça mais do que tudo

Viril, mais do que a cima

Com a força bruta da carne definhada à vontade

Tresanda o maior

Mais do que a vida ou a morte

Sem que essas a limitem à efemeridade da qual se serve infinitamente

É cego o círculo terreno e perfeito

Cega-nos a luz do imo

Das ancas, dos cabelos, dos seios

Das linhas do rosto do rigor

Pretensão

desacreditada pela loucura da realidade

Baixos, de testa no chão imploram, agora

Por outra mão de escuridade que lhes valha

Pois que já não podem mais crer

Não amam

O âmago é feminino

E também ele findou indecente,

Dando lugar agora ao brilho do sangue

Nada mais humano

Nada mais poesia.

Última

Nada para lá do veneno da penetração. A fenecer a sexualidade à clareza. Como se esta se servisse de bandeja. De seu cozinheiro esteta, e, também, porém, o sabor que vende não sendo o parisiense..., não, jamais. Um restaurante de largueza indefinida, de gente envenenada pela utopia do desejo. Do traçado.

Saibam...
Comam, seus alarves! Comam!
É veneno, se do outro lado do mundo, vos prometeram um prato de aspecto afim!

Se esse era bom..., porque então não guardaram de seus excrementos? Tardios ou certos, fedorentos ou de aroma suportável passageiro.

Vocês que guardam postais, leques, bonecas nazarenas e coisas de paniquetes...

Ele há fotografias, ele há memórias, ele há geografia e calendários!
É veneno venderem-se, cabrões, filhos de gente com culpas de outros tempos!

Usam-se de vocês, como quem usa as meias do dia anterior, porque estas não se vêem debaixo dos sapatos novos.

Como comer, sem morrer pela vergonha da vaidade? Como morrer envergonhado, com a boca suja e o estômago cheio?
De lado...com um sorriso? Deitado a espernear? Em silêncio? Recto e discreto?
Ridícula a morte. Ridícula porque vocês a sonham tal e qual o prato do qual nunca ganharam o gosto, pelo qual a réplica vos mataria, assim mesmo!

E a merda, afinal são vocês. Com promessas de especiarias do oriente, e colheres de prata.

É Deus quem mais abandonou a sina humana. É Deus quem mais abençoou quem para dentro de si vivia.

E, afinal, o culpado é só o que sente culpa. Eu. O triste. O triste que não provou com vertigens e náuseas. Com vómitos e úlceras. Com mil razões para odiar a gastronomia. Para odiar foder. Como quem enfrenta o seu próprio medo. Ódio pela deslealdade que é o sustento do organismo.

É claro (e de claro, isto terá apenas a embriaguez), que depois do segundo prato, que depois de mim, que depois da foda, que depois do lixo das vossas recordações, para todos sobrará somente a morte.
Escolher a morte, ouvi-vos eu dizer...!

Não creiam escolher a vossa, quando foi pelo estômago que morreram.
Eu...sou só descontente. Igual.

Vocês que sonharam antes de mim..., deveriam me trazer histórias.
Histórias.
Não Carochinhas e recordações de prateleira.

Merda, o nosso ultimo suspiro.

A ceia.