Título

Devia e teve temor de seguir em frente e penetrar a fundo, não nos seus olhos cor de mel e de alma negra, mas nas suas narinas consumidas por banalidades concretas, infelizes, convencidas, cheias de pó. Impropérios. Falso pó do verdadeiro pó.
A ver o requebro do seu atraente corpo sedado. Nessa aspereza resumida da falta de cultura precisa, destoada no conhecimento e no medo totais, estes universais, para quê conhecer e procurar o mundo? Sem argumentos para gritar uma memória colectiva, uma fatalidade capazes de abafar qualquer visão real, que se assemelhasse melhor e mais que a própria. E porque não é própria. Próprias são a humanidade e a era.
Não é só medo não... Olhava-lhe os sapatos. Não era só ele. Não podia ser... E não era por isso que podiam ser iguais, ou equiparados...não. É um fundo de questão que não merecendo resposta, tem três caminhos; O da resolução, o da abstenção, o da não resolução e degredo.
Podia ser só isso. Seria então só isso. Não é procura de verdade ou de resposta. É inércia absorvente. É uma certeza de coisa nenhuma.
Capaz então de gostar? Ou de sofrer por ansiar gostar, ou...? Não. Capaz de querer sentir. E daí poder ou não gostar. E no meio, e sobre as pedras do chão, desse chão, que descendia a partir da porta por onde dormia até ao varandim... pêlos, pedaços, ânsias sufocadas por nós, desculpados por culparmos a vida da nossa tamanha imbecilidade.
Nem todos podem andar descalços. Nem todos podem gastar sapatos. Nem todos podem proteger os pés. Somos todos e totalmente, linguagem e desejos medíocres da mesma seita. Iguais. É apenas mais um dia só cheio de coisas. Só cheio de coisas...
Só, e cheio de coisas.

Roda da Orquídea

Perdido como que com uma orquídea na mão que nunca será de ninguém. Mas ao invés disso, uma roda velha de bicicleta. Que em tempos que já lá vão rodou tanto quanto a vida de seus avós.
Não se lembra de dormir entre quatro paredes. Não se lembra do Natal, de uma lareira, nem tão pouco de jantar em família. Era sozinho tanto por convicção como que por condição. Temia partir a sua velha e empenada roda de bicicleta. Já enferrujada e sem pneu. Já desprovida de função e mecanismo. Já nem se lembrava a que bicicleta pertencera. Por de certo alguma.
Estava agora ali sentado na sombra de um dos pilares da ponte sobre a via rápida que rasgava o trajecto de ligação entre duas grandes vilas, por terras sem nome e gente. Sentado na metade de um tapete de arraiolos coçado, despeitava a morte em virtude da sobrevivência. Ele estava vivo, em nome do desconhecimento de todos. Em nome do anti-prazer que apenas imaginava das coisas sem pena. Em nome dos sem-nome. Dilacerado por uma série de propósitos assombrosos que não foram dele, e dos quais até já se esquecera.
Se era feliz não sabia, mas como de saber a ser-se triste vai um fácil passo, era integramente um ribeirinho de curtos mas vincados sorrisos.
Orquídeas, a sua roda velha... Orquídeas porque são a elegância com a maior família. Roda, porque uma vez entortado o ciclo, jamais se endireita, sendo tal e qual, exclusivo no universo.

So...

Maioritariamente os aspirantes a escritores escrevem sobre as suas crises existenciais e derivados. No melhor dos casos, uma crise existencial camuflada e fechada num único imaginário paralelo. No pior dos casos sobre as alegóricas crises do simples mortal que passa por e que retrata uma série de etapas problemáticas às quais todo e qualquer cérebro pouco delineado se sujeita.
Maioritariamente os aspirantes a artistas plásticos e/ou criativos quejandos caiem no cliché da falta de cliché. Como se a meta fosse atingir o paradigma da originalidade suprema que em nada consiste, que mais não será que uma nova origem essa pictórica, e em vários casos atingindo mesmo a excelência da arte da birra, que é como quem diz Olhem para mim se faz favor, porque eu subo até ao pico mais alto do planeta Marte e faço a coisa mais nonsense que vocês possam imaginar, ou talvez não possam!!!.
Ao contrário do que se possa considerar, nonsense, é como a arte da comédia teatral; Só depois de seres actor, poderás eventualmente conseguir fazer rir.
Maioritariamente o aspirante a actor terá que ter o mesmo que um aspirante a cantor, ou qualquer outro sujeito da arte de palco. E é pouco provável que eu esteja a falar de um factor qualquer que lhes seja singular, nem tão pouco da escola da expressividade.
Maioritariamente e hoje, a liberdade divide-se em tantas casas prisionais exíguas, que a ditadura se tornou aos poucos, ou aos muitos, uma falta de consciência, pessoal. Um litógrafo social. Uma mentira de ascensão. Salas coloridas e vazias. Salas negras e cheias de espelhos e outro qualquer tipo de lixo auto-centrado.
A própria crítica do que se move e nos rodeia é já auto-centrada num conceito de pequenez de vanglória, ou pelo sucesso ou pela derrota.
A beleza da resposta, da predisposição, da posição, é uma questão plástica. E o cálculo, já não mata com peso e pompa uma exacerbada massa, mas meia dúzia de caprichos temperamentais.
E eu e o que escrevo, ora mais não somos que o remate infrutífero de tudo isto, com uma pitada de ventos ancestrais prejudiciais para a minha sinusite.

Amphi - theater

Confiança. Uma predisposição gerada pela cedência do tempo, da vontade, da culpa. Uma porta aberta. Encostada, para uma sala luminosa e quente. Uma casa mutável. Suporte desmedidamente humano. Insuportavelmente animal.
Apertada no seu vestido preto, que lhe cerceava os contornos profundamente femininos, encontrou-o, a ele, sem descrição, outra vez e por fim, na festa onde toda a burguesia se tinha juntado em nome do circo, completamente alheios à vida palhaça que o fazia viver.
Ao olha-lo enquanto este pousava o copo de espumante sobre o balcão do bar decorado com papelinhos coloridos, o pensamento que o tempo esbateu assomou-lhe com carinho e uma espécie de resguarde cheio de pequenos pedaços de passado até então perdidos.
Porque raio não poderia ela ter confiado num viciado, se só a hipocrisia e a sensatez são impeditivas de tal intrínseca qualidade que é de todos?
Engraçado como humano, poderia também significar clemente. E como de clemente tudo aquilo que foi, tinha tão pouco.
Ela podia dizer que compreendia agora a dimensão dele. Desmistificar até todo o jogo sujo em volta da crença.
Um fingidor bem-falante. Um fingidor eloquente em silêncio até quando fugia. E ainda assim não cometo o erro, eu, a contadora de estórias que vos conta..., de com o dito e não dito, descreve-lo. A ele. Mal ousara eu conhece-la, tomara sabe-lo...
Por entre o barulho surdo da multidão embebida em protocolos e plástico nas entranhas, ela ainda desfilou as suas pernas esguias e inocentes que outrora lhe oferecera, inteiras.
Ele não lhe tinha roubado nada. E lamentar perda, era o mesmo que ela se sentir como uma pedinte grudenta e velhaca.
E agora, podia nem saber o que ali fazia, e o que festejava ao certo..., mas saboreava então a certeza do que não queria ser para si mesma.
Como que de novo sem mais nada, já ao lado dele ergueu o seu copo de encontro ao dele e perguntou: Já alguém te disse que o teu jogo é hostil?
Ele, nunca surpreendido, como sempre o conhecera, segredou-lhe como resposta: Já alguém antes te disse que os teus lábios são deveras sensuais?
E desrespeitando qualquer hierarquia lógica do diálogo e da moral, perdendo de vista tudo o mais em redor que não ela, acrescentou: Se não, assumo e lamento verdadeiramente aí a minha grave falha.

Como que gostar...

Percorrida a taberna cheia de massas pessoalizadas à mercê da cidade, movidas a cerveja e atrocidades amorfas. Percorrida a feira fantasma de S. João, nessa tal cidade velha. Percorrida a verdade. Percorrida a consciência acéfala da história de um barco de papel vazio numa grande tela de cinema. Percorrido o azar de estar com sorte numa comodidade absolvida por mentiras com sentido.
Percorrido tudo isso descalça percebi, que ser-se amado mais não é que uma mentira com um sentido, esse, teológico. Como que um deus sobre a terra, assemelhado a um homem arrogante e forte.
Descalça senti então a paixão como a primazia das coisas informalmente belas. Delicadamente perfazes. Incomensuravelmente tecidas até ao final. E todos se podem apaixonar, aquando desalicerçados do peso totalitário da vida.
Mas apaixonados são-no poucos. A paixão é uma natureza indefinidamente selvagem, que a existir saberá o que há de querer.
E eis o paraíso paradoxal de se poder ser-se apaixonado por tudo. Por isto. Por alguém. Por nada. Pelo nada.

Algures.

E outrora a fiel senhora colhia alecrim dos campos selvagens vizinhos.
Não o fazia numa bela tarde de sol, de cabelo solto ao vento, nem de saia rodada, como podereis imaginar... Não usava tranças, nem fita de cetim, nem tão pouco sapatos de fivela.
A sua nudez era de ganga suja e gasta. O seu cabelo emaranhado e mal preso num gancho ferrugento, apenas ousava adquirir vida própria nas pontas ao estímulo da brisa.
Não era branca nem morena. Não era fina nem rosada. Não tinha mãos delicadas e compridas. E a sua sentença preferida era a da negação. Apesar de repelir vertiginosamente a palavra não.
Era uma contagem devastadora como um desastre natural, a sua história.
Nem tão pouco gostava de poesia. Poesia era uma tentativa esteticamente mal vingada da prosa fácil, pensava.
Gostava de palavras e cartas comuns. As que se mandam a toda a gente porque são claras. E o alecrim que colhia não enfeitava a janela do seu quarto, servia sim para perfumar a retrete.
Sempre senhora, mulher, menina de cidade velha, presa num casebre de madeira pousado numa realidade pastoril.
Não lhe interessava a vida das abelhas como propósito de divagação. Não trazia na boca o travo a laranja, ou nos lábios a cor do morango. Sofria de uma coragem amorfa por coisa nenhuma. E era assim. Era e seria assim amada por tudo o que de nada de si trouxesse.
Era virgem, e tinha tido mil e um homens.
Era perversa e gostava de lençóis lavados e cama vazia.
Era puta, e rezava todos os dias pelo paraíso ao invés do inferno que toda a alma rebelde pensa desejar.
Vendida por um só beijo, doce por uma noite de suor, impenetrável por um dia de compromisso. Inimputável frigidez. Fogosa flexibilidade.
Dos sonhos fez anéis. Anéis de corda que jamais tira para lavar roupa ou tocar piano.
Pois que são só isso, argolas imperfeitas que abraçam incestuosamente os seus dedos curtos e mal cuidados.
Como ela é só outra coisa, quando em incerta noite que por aí professaram, se deixar ir nos braços de um homem rude, pedindo-lhe que por favor a ame, sabendo que o amor nessa condição, ser-lhe-à muito inferior e pequeno. Bem do tamanho da pupila dos seus olhos mal pintados, e brilhantemente derrotados.
A fiel senhora era, afinal, o casebre onde dormia.

Narcótico, entorpecente ou estupefaciente...

...Disneylandiano.



Droga da boa, vá!
And what else?!